Можно ли скрывать своё счастье?

Счастье? Скрывать?

Да. Бывают и такие истории.

 

“Боже мой! Неужели это случится? Он будет здесь… Да! Да! Да! Я увижу его, смогу прикоснуться!”

 

Она мечтательно закрыла глаза, предвкушая встречу. Потом быстро схватила телефон, набрала длиннющие реквизиты со скоростью опытного бухгалтера и отправила деньги.

 

Вуу-уп! — деньги исчезли с баланса.

 

— Привет! Спасибо, деньги пришли.

— Я хочу как можно скорее.

— Я буду там ровно через месяц, 10 августа.

— Нет, я не могу ждать так долго! Давай на следующей неделе.

— Если добавишь ещё 500, смогу скорректировать планы.

 

Вуу-уп! — ещё один перевод.

 

— Готово. Как насчёт понедельника?

— Да, буду ждать.

 

Жаркий июльский понедельник. Сегодня у неё запланированы маникюр и педикюр в салоне красоты, потом ресницы, брови… Да нет. Ничего она делать не собирается.

 

Её путь лежит в сторону небольшого дома с апартаментами. Он как раз по дороге в салон. Вот она, нужная дверь. Но что это? Он ждал её на скамейке напротив подъезда. Спокойно смотрел, как она шла по узенькой улице, иногда оглядываясь, чтобы не встретиться со случайными знакомыми. Она засмущалась, увидев его.

 

— Ты следил за мной?

— Да.

— Зачем? Я свободный человек.

— Я знаю, зачем ты здесь.

— Это моё дело. Ты хочешь мне помешать?

— Я не могу тебе ни помешать, ни помочь.

— Да?!

— Это твои решения. Ты идёшь на тёмную сторону. Просто хочу, чтобы ты знала.

— Что знала? Что это грех? Я знаю. Можешь не продолжать и не призывать меня к праведной жизни.

— Хочу, чтобы ты знала, что когда ты совершаешь грех, я не остановлю тебя. Я просто ухожу. Так что меня не будет рядом.

— Пффф! Вот и отлично. Я сама себе хозяйка. Уходи!

— Да.

 

Он повернулся и рассыпался миллиардами искр.

 

«Хм, что это?»

 

Она прищурилась, закрывая ладонью глаза от слепящего солнца, и задумалась. Что-то неуловимое мелькнуло в памяти, но мысль ускользнула.

 

Белое перышко запуталось в её волосах, лёгким прикосновением щекотало кожу. Она встряхнула головой, смахнув его, и, не колеблясь, решительно открыла дверь.

 

Она уже внутри душного, тёмного подъезда. Лестница, обшарпанная дверь, кнопка, звонок, шаги, щелчок, свет — и силуэт напротив залитого солнцем окна.

 

Силуэт отступает. Она входит. Дверь мягко щёлкает, снова погружая подъезд в душную тьму…

 

А лёгкое перышко, вылетевшее из её золотых локонов, так и лежало на грязном раскалённом тротуаре…